Angelo Bertollini

Angelo Bertolini

Angelo Bertolini è nato il 21 maggio 1937 a Cassano Magnago, dove ha vissuto per tutta la sua vita. Ha svolto fino ai primi mesi del 2008 la professione di geometra.

Una delle sue più grandi soddisfazioni professionali è stata la collaborazione con l’ing. Spadoni Giancarlo alla progettazione della Chiesa del “S.S. NOME DI GESU’ai Bassi in Firenze.

L’amore per Cassano e per la vita, i valori morali e la religiosità, sono gli argomenti che hanno ispirato tutte le sue poesie, scritte in dialetto cassanese.

Con “Il cucù” ha vinto il premio “Bolle di parole 2007”.

E’ deceduto il 10.06.2008 dopo breve malattia.

Le sue poesie più belle sono state recentemente pubblicate in una raccolta intitolata “RICORD” (Rime dei Ricordi), realizzata dalla sua famiglia con la collaborazione di Achille Abramo Saporiti.

Il libro non è in vendita ma può essere richiesto direttamente ai familiari.

*Ul quadernu* In quel dì, bèl e giucuund, quand sa nass, sa vegn al muund, ul Signuur, ul Padreternu, a ognün al ga dà un quadernu: tanti pagin, stampà fiin, cunt scrivü ul nost destiin; da precis, quant’inn, però la sa Lü e nün al semm no. E ul teemp, ca l’é vigliacc, l’é mai fermu, l’é mai stracc; ogni dì al strascia un föi finché ul quadernu al resta vöi. L’é un disegn già predispost e tücc nün g’avremm un post in Paradiis o a l’Infernu: nesuun resta chì in eternu. Ogni quadernu sèrasü al sa verdarà mai pü cunvegn minga ciapà rabia se la vita l’é ‘na gabia; e se quest l’é ul nost disegn ga vöor ciapàla ma la vegn: tant, finì la nostra storia restarà poca memoria.	IL QUADERNO In quel giorno, bello e giocondo, quando si nasce, si viene al mondo, il Signore, il Padreterno, a ognuno dà un quaderno: tante pagine, stampate fini, con scritto il nostro destino; di preciso, quante sono, però lo sa Lui e noi non lo sappiamo. E il Tempo, che è vigliacco, non è mai fermo, non è mai stanco; ogni giorno strappa un foglio finché il quaderno resta vuoto. È un destino già predisposto e tutti noi avremo un posto in Paradiso o all’Inferno: nessuno resta qui in eterno. Ogni quaderno chiuso non si aprirà mai più. Conviene non arrabbiarsi se la vita è una gabbia; e se questo è il nostro destino bisogna prenderla come viene: tanto, finita la nostra storia, resterà poca memoria.
*Nataal* Ai temp indré, cunt gió la fioca i nostar nóni, tacaa al camiin, i ga cüntavan ‘na filastroca quand ul Nataal l’era visiin. Nün stavum lì, a boca vèrta, cunt i öcc vèrt e sbarataa; pö andavum in lecc, sota ‘na querta e serumm sübit indurmentaa. E a la matina, lì sul cumò, gh’era un regal, un negutiin e a credevum, un pù si e un pù no, ca l’aveva purtaa ul Gesü Bambiin. Che festa! Dopu Mésa, propi a mesdì, inturn al tavul, davanti ai piatt tücc i pareent, insema, eran lì tacaa ai nóni con sü i sciavatt. Un’Ave Maria, un pù sbrufuiaa, e dopu, alé, cügià e furchèta un risott cunt sü ul furmagg grataa galina a less, salam e panscéta; un bicer da viin, ma da quel buun, do nuus, un pomm, un mandariin e una bèla feta da panetuun. E a la sira: ul ribatiin. Adess ul Nataal a l’è cambiaa: una cursa, una ràbia, tantu fracass i famili in quasi tücc spantegaa la geent la ga in meent dumà d’andà a spass. A Nataal, la va in giir par ul muund, ciàpan l’aereo e i van luntaan fursi a vidé sa l’é propri rutuund e in pocch sa resta chì a Casaan. Adess, a sentì ul telegiurnaal, t’a vegn adoss un stranguluun, i robb al muund sa métan maal e ta va da travers ul panetuun. Quest’ann, Gesü, nostar Signuur dal Ciel fa gió un’ugiadina porta via i guerr, la famm e i duluur e giüsta la crapa a chi porta rüina. Anca s’al sèmm c’al meritum no cunt ul có bass e in ginugiuun una preghiera ta la fèmm ancamó ca sìan a sée i dané di pensiuun.	NATALE Nei tempi indietro, con la neve, i nostri nonni, vicino al camino, ci raccontavano una filastrocca quando il Natale era vicino. Noi stavamo lì, a bocca aperta, con gli occhi fissi e spalancati, poi andavamo a letto, sotto una coperta ed eravamo subito addormentati E alla mattina, lì sul comò, c’era un regalo, ma una cosa da niente e credavamo, un po’ sì e un po’ no, che l’aveva portato Gesù Bambino. Che festa! Dopo Messa, proprio a mezzogiorno, intorno al tavolo, davanti ai piatti, tutti i parenti, insieme, erano lì vicino ai nonni con le ciabatte. Un’Ave Maria, un po’ biascicata, e dopo, alè, cucchiaio e forchetta, un risotto col formaggio grattugiato, gallina lessa, salame e pancetta; un bicchiere di vino, ma di quello buono, due noci, una mela, un mandarino e una bella fetta di panettone. E alla sera: il ribattino. Adesso il Natale è cambiato: una corsa, una rabbia, tanto rumore le famiglie sono quasi tutte divise la gente ha in mente solo di andare a spasso. A Natale, va in giro per il mondo, prendono l’aereo e vanno lontano forse a vedere se è proprio rotondo e in pochi restiamo a Cassano. Adesso, a sentire il telegiornale, ti viene addosso uno strangolone, le cose al mondo si mettono male e ti va di traverso il panettone. Quest’anno, Gesù, nostro Signore, da’ un’occhiata giù dal Cielo, porta via le guerre, la fame e i dolori e metti a posto la testa a chi porta rovina. Anche se sappiamo di non meritarlo, a testa bassa e in ginocchio, una preghiera ancor te la facciamo: che ci bastino i soldi della pensione.
*Setant’ann.* I ann ai pasan e i vulan via a resta dumà la nustalgia ma a la matina, quand levi sü, ma vegn adoss un quaicoss da pü: ma góta ul naas dal rafreduur e g’ho spantegaa un pù da duluur a caminaa ma fa mal i cài a ga vedi pocch senza i uciài; i büsecch ai barbotan par la colite, sa ciapi frecc ma vegn la bronchite ma cress la panscia e go dü barbarèi e par fa pari ho perdü i me cavèi; ma toca slargaa d’un böcc la cintüra peró summ sbasaa un pu’ da statüra a fa i scaal ma vegn ul fiaduun e suravia se svalza la presiuun; g’ho i maan gelaa e anca i pé frecc ga senti pocch dai do urecc la spina dursal la ga la scoliosi e i giuntür i fann maal par l’artrosi che sa ma pieghi, ma propri apéna, ma salta un duluur dadré da la schena; a legg ul giurnal ma piang i öcc e ogni tant ma crìa i ginöcc; a pisochi dal dì e ma svegli da nocc e a la matina ma senti un pù mocc, g’ho un pù da diabete e mèza dentéra e ma vegn l’alergia a primavera. La me memoria la vegn e la va e par nagott a summ dré a barbutà, ma gira l’elica quasi par nieent a diventi nuiuus e anca esigeent. Sarann i stagiuun o l’umidità? No, l’é diversa la realtà: parché sa ma guardi dentar in dul specc la verità la sa veed: summ diventaa vecc! Alura vegn adoss la malincunia: ga do trà no e la casci via; cunt la pazienza suporti i duluur, fin chi summ rivaa: grazie Signuur! Senza pretés, g’ho un desideri peró: da restà chì un pù ancamó, a summ curiuus da vidé se sto muund al migliurarà o sa l’andarà püsé a fuund.	SETTANT’ANNI Gli anni passano e volano via resta solo la nostalgia ma al mattino, quando mi alzo, soffro ancora di più: mi gocciola il naso per il raffreddore ed ho sparsi un po’ di dolori a camminare mi fanno male i calli ci vedo poco senza gli occhiali; i visceri brontolano per la colite, se prendo freddo mi viene la bronchite mi cresce la pancia e ho il doppio mento e per fare pari ho perso i capelli; mi tocca allargare di un buco la cintura però mi sono abbassato un po’ di statura a fare le scale mi viene il fiatone e mi si è alzata la pressione; ho le mani gelate e anche i piedi freddi ci sento poco dalle due orecchie la spina dorsale ha la scoliosi e le giunture mi dolgono per l’artrosi che se mi piego, ma proprio appena, mi viene un dolore alla schiena; a leggere il giornale mi piangono gli occhi e ogni tanto mi scricchiolano le ginocchia; dormicchio di giorno e mi sveglio di notte e alla mattina mi sento un po’ mogio, ho un po’ di diabete e mezza dentiera e mi viene l’allergia in Primavera. La mia memoria viene e va e per poco mi metto a brontolare, mi arrabbio quasi per niente e divento noioso e anche esigente. Saranno le stagioni o l’umidità? No, è diversa la realtà: perché se mi guardo allo specchio la verità si vede: sono diventato vecchio! Allora mi viene la malinconia: non le dò ascolto e la caccio via; con pazienza sopporto i dolori, fin qui sono arrivato: grazie Signore! Senza pretese, però ho un desiderio: di restare qui ancora un po’, sono curioso di vedere se questo mondo migliorerà o andrà ancora più a fondo.